第九十三章穷人别认亲(7 / 37)

只有他——笛卡尔快要死了,就像一只毛皮斑驳的老猫,一只瘦骨嶙峋还瘸着一条腿的老狗,穿行在阴冷的街道上,努力的寻找最后的栖息地。

潮湿,阴冷的石墙阴影里,像是藏着一万个鬼魂,只要有人

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